Si me permitís, me gustaría proponer un tema para la reflexión. Música y silencio. Rememoremos los momentos más emocionantes de la Semana Santa al hilo de la música (o el silencio, que es también una forma de la música).
Comenzaré yo, con vuestra venia. Y comenzaré hablando de esa genuina música del silencio.
CUATRO INSTANTANEAS SOBRE LA SEMANA SANTA DE GRANADA
PRIMERA INSTANTANEA
Lunes Santo. Media tarde. Barrio de la Magdalena. Nuestro Padre Jesús del Rescate, el Señor de Granada, conmueve con su mirada poblada de tristeza infinita a una ciudad entregada ante la belleza soberana de este Cristo de Diego (o José de Mora. Allá fuera, en la plaza, tiemblan casi en el aire los acordes del himno. Yo me quedo en el umbral del templo, no quiero oír nada más que sus pasos silenciosos, quedos.
SEGUNDA INSTANTANEA
Lunes Santo. Anochece. Del Convento del Santo Ángel Custodio sale un cortejo lúgubre, silencioso. Negras túnicas. Esparto. La imagen del Sagrado Protector de la ciudad se asoma a la noche primaveral de Granada desde lo alto de su patíbulo de plata. Su dolor terrible fue tallado por las manos de Jacobo Florentino "El Indaco" entre 1513 y 1520. Cristo de San Agustín. Belleza convulsa, espeluznante, de la agonía en la cruz.
TERCERA INSTANTANEA
Jueves Santo. Medianoche. Granada se estremece con el ruido de los goznes de la puerta de San Pedro y San Pablo. Granada entera espera a su Cristo de la Misericordia. Crucificado que talló José de Mora en una casa del Albaicín en el año del Señor de 1695. Carrera del Darro. Prodigio de la imaginería andaluza en su cruz de taracea. Silencio sólo interrumpido por el suave murmullo del cauce del Dauro, el suave racheo de las alpargatas de los costaleros y el quejido de los maderos del paso. Oscuridad sólo mitigada por una luna llena de ensueño sobre las altas torres de la Alhambra nazarí.
CUARTA INSTANTANEA
Viernes Santo. Campo del Príncipe. Ha llegado la hora. Todo se ha cumplido. La Virgen de la Soledad se detiene ante el crucificado de piedra de Los Favores. Granada es una marea silenciosa. Es lícito entonces pedir tres dones, aseguran los mayores. Más tarde, a la hora nona, un larguísimo y agudo toque de corneta señala el instante preciso de la muerte del Salvador en el Gólgota.
Música y silencio
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Johannes_Granatensis
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clavesol
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Quizás el género musical cofrade que más se acerca al silencio es la música de capilla, ¿no? como algunos la llaman, "los sonidos del silencio".
Viajemos a Córdoba, situémonos este año en un hito histórico, cuando el Cristo de la Columna de la hermandad de la Oración en el Huerto salga de San Francisco y San Eulogio entre sones de guardia civil y marchas de banda de música. Pero en medio, de forma solemne, rigurosamente irá acompañado de música de capilla, y por supuesto del silencio.
Lunes Santo y nuestras miradas se fijan sobre la roseta llamativa de San Lorenzo, la figura tenebrosa y lúgubre del Remedio de Ánimas alcanza el dintel de la puerta, los naranjos se abren sigilosamente para que el Miserere entonado por un coro de hombres enfatice el patetismo del momento. Detrás, el original paso de las Tristezas, reminiscencias de Écija, desprenderá soledad y amargura, adornada sutilmente por las voces femeninas del Stabat Mater
Madrugá (he dado un buen salto) la Plaza de San Hipólito enmudece al ver salir al Cristo de la Buena Muerte, destilando arte sevillan por doquier, no en vano el Cristo, obra de Lastrucci, está claramente inspirado en el de la Buena Muerte de SEvilla de Juan de Mesa. Solamente se oyen las rítmicas pisadas de los costaleros. Detrás, el majestuoso palio de la Reina de los Mártires, a quien Gámez Laserna regaló la joya de "Salve Regina Martyrum", realiza también la oportuna revirá al ritmo solamente del tintineo que producen las bambalinas al acariciar los varales del palio. Pero tras recorrer las históricas calles de la Judería, patrimonio de la Humanidad, ambos pasos se adentran en el patio de los Naranjos, constituyendo una estampa única en Andalucía. El perfil de la silueta del Crucificado avanza hacia el interior de la Catedral, interrumpido delicadamente por el murmullo del agua que emana de las arábigas fuentes. Cada naranjo se abre hieráticamente al paso de la hermandad, vestida rigurosamente de negro.
El azahar vuelve a inundar la atmósfera circundante repitiendo un año más el milagro de los sentidos, de la conjunción de éstos con la estampa del momento.
Viajemos a Córdoba, situémonos este año en un hito histórico, cuando el Cristo de la Columna de la hermandad de la Oración en el Huerto salga de San Francisco y San Eulogio entre sones de guardia civil y marchas de banda de música. Pero en medio, de forma solemne, rigurosamente irá acompañado de música de capilla, y por supuesto del silencio.
Lunes Santo y nuestras miradas se fijan sobre la roseta llamativa de San Lorenzo, la figura tenebrosa y lúgubre del Remedio de Ánimas alcanza el dintel de la puerta, los naranjos se abren sigilosamente para que el Miserere entonado por un coro de hombres enfatice el patetismo del momento. Detrás, el original paso de las Tristezas, reminiscencias de Écija, desprenderá soledad y amargura, adornada sutilmente por las voces femeninas del Stabat Mater
Madrugá (he dado un buen salto) la Plaza de San Hipólito enmudece al ver salir al Cristo de la Buena Muerte, destilando arte sevillan por doquier, no en vano el Cristo, obra de Lastrucci, está claramente inspirado en el de la Buena Muerte de SEvilla de Juan de Mesa. Solamente se oyen las rítmicas pisadas de los costaleros. Detrás, el majestuoso palio de la Reina de los Mártires, a quien Gámez Laserna regaló la joya de "Salve Regina Martyrum", realiza también la oportuna revirá al ritmo solamente del tintineo que producen las bambalinas al acariciar los varales del palio. Pero tras recorrer las históricas calles de la Judería, patrimonio de la Humanidad, ambos pasos se adentran en el patio de los Naranjos, constituyendo una estampa única en Andalucía. El perfil de la silueta del Crucificado avanza hacia el interior de la Catedral, interrumpido delicadamente por el murmullo del agua que emana de las arábigas fuentes. Cada naranjo se abre hieráticamente al paso de la hermandad, vestida rigurosamente de negro.
El azahar vuelve a inundar la atmósfera circundante repitiendo un año más el milagro de los sentidos, de la conjunción de éstos con la estampa del momento.
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clavesol
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La imagen del Cristo de San Agustín me impresionó mucho cuando estaba estudiando en Granada y pude observarlo periódicamente. No fue esta efigie el Custodio de Granada, o el Protector, o algo así? ¿porque hubo una peste, o epidemia en Granada y se enconmedaron a la Santa Imagen?, ¿fue así?
Otra instantánea con la que me quedo es el solemne paso del Rescate, que imagen tan belleza, serena, reflejo fiel de la resignación de Cristo.
Otra instantánea con la que me quedo es el solemne paso del Rescate, que imagen tan belleza, serena, reflejo fiel de la resignación de Cristo.
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Johannes_Granatensis
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Amigo Clavesol: Qué hermosa es la página que dedicas a la primavera de Córdoba, la ciudad lejana y sola a la que nunca logrará llegar el jinete de García Lorca ("La muerte me está mirando / desde las torres de Córdoba".
Respecto a lo que dices del Crucificado de San Agustín, es cierto. En 1679, las epidemias de peste asolaron Granada. La ciudad realizó rogativas a la efigie del Crucifijo de San Agustín y, en agradecimiento por lo que se supuso su milagrosa intervención, la ciudad realizó un voto que aún hoy se mantiene, siendo renovado cada año por las autoridades civiles granadinas.
La imagen es de Jacobo Florentino (llamado El Indaco)y esta fechada entre 1513 y 1520. Es de destacar que se procesiona la imagen original de Florentino. Es un crucificado de tamaño natural, clavado sobre una cruz de plata. Presenta, además de esta, otras dos particularidades: pelo natural (lo cual, por cierto, es muy poco corriente en la actual iconografía granadina, que no en la cordobesa según creo) y, a modo de paño de pureza, un "tonelete" de terciopelo bordado que le da un aire medieval.
Un saludo.
Respecto a lo que dices del Crucificado de San Agustín, es cierto. En 1679, las epidemias de peste asolaron Granada. La ciudad realizó rogativas a la efigie del Crucifijo de San Agustín y, en agradecimiento por lo que se supuso su milagrosa intervención, la ciudad realizó un voto que aún hoy se mantiene, siendo renovado cada año por las autoridades civiles granadinas.
La imagen es de Jacobo Florentino (llamado El Indaco)y esta fechada entre 1513 y 1520. Es de destacar que se procesiona la imagen original de Florentino. Es un crucificado de tamaño natural, clavado sobre una cruz de plata. Presenta, además de esta, otras dos particularidades: pelo natural (lo cual, por cierto, es muy poco corriente en la actual iconografía granadina, que no en la cordobesa según creo) y, a modo de paño de pureza, un "tonelete" de terciopelo bordado que le da un aire medieval.
Un saludo.
Silencio que naufraga en el silencio
de las bocas cerradas de la noche.
No cesa de callar ni atravesado.
Habla el lenguaje ahogado de los muertos.
Silencio (...)
(Miguel Hernández. El tren de los heridos. El hombre acecha)
Prefiero no rememorar momento alguno y sí, más bien, aceptar la invitación del amigo Johannes_Granatensis para reflexionar en torno al silencio y la música si es que acaso lo mismo no son, como yo creo que sí ocurre.
Si para Umbral la pared blanca es escultura, el silencio habrá de ser música. Y lo es... Vaya si lo es. Pero ay de la vida sin la una y sin el otro; sin el día y la noche, sin el crepúsculo, sin el amanecer, sin la confusión y la cohabitación celeste de los supuestos astros. En ocasiones, la música de nuestras cofradías me trae de la mano la misma nostalgia de James Joyce, de Stephen Dédalus, vamos, viendo a mamá tocar el piano para que baile. Esa es la música por la que me gusta ser apuñalado. En realidad, en la calle pocas piezas son las que me acercan a lo trascendente, como he leído; considero que no son días para "acercarse" y si lo son, no es ni sitio ni lugar. Pero, de igual modo, soy capaz -son capaces algunas obras- de explicarme en apenas los minutos que duran la extraña noción de tiempo... Éste no va de A a B; o si va, no tiene por qué ser de manera única. Y las marchas, algunas, vamos, consiguen que de B pase a A.
¿Acaso ciertos pasos y ciertas cosas de Farfán no nos hacen vivir otras vidas? ¿Acaso no hay pasos a los que la música los retrotrae? ¿No involuciona quien contempla un palio de corte romántico con algo de Manuel Font de Anta? ¿Acaso no pasa hambre uno al escuchar el costumbrismo de Soleá, dame la mano? La grandeza de la música, del arte en sí: despertar en nosotros sentimientos, provocarnos emociones.
¿Y acaso no el silencio? La música, al fin y al cabo, todos la perciben pero el silencio... ¡Ay el silencio! Hay silencios que duelen, que se pueden cortar con el filo de una navaja; hay silencios que condenan, otros que salvan. Silencios muy elocuentes... Y, en resumidas cuentas, aunque semos capaces -el que lo sea- de escucharlos, no se oyen. La comunicación no verbal de los Psicología va mucho en esta línea. Y se habla del silencio, se elogia, se vitupera pero... ¿se sabe lo que es?
En un desvencijado y viejo diccionario he leído que el silencio no es, ni más ni menos que la ausencia de ruído. ¿Podemos, por tanto, contraponer el silencio a la música? Es decir, si tenemos claro qué es la música... ¿podemos afirmar que lo opuesto es el silencio? O, lo que es lo mismo, si suena Amarguras, arría el paso y la banda deja de tocar... ¿se produce el "temido" silencio? ¿Acaso lo que sonaba antes era ruido?
Benditos silencios los que nos deparan las cofradías. En estos tiempos alocados donde preferimos no detenernos para no oír nuestros propios miedos, van las cofradías y hasta la de más bulla tiene sus "silencios". Pero, atendiendo al diccionario viejo que suelo consultar, empiezo a dudar si los silencios no comenzarán cuando las bandas empiezan a tocar...
Post Scriptum El Sr. Farfano sabe el por qué de este posteo. Perdonen.
de las bocas cerradas de la noche.
No cesa de callar ni atravesado.
Habla el lenguaje ahogado de los muertos.
Silencio (...)
(Miguel Hernández. El tren de los heridos. El hombre acecha)
Prefiero no rememorar momento alguno y sí, más bien, aceptar la invitación del amigo Johannes_Granatensis para reflexionar en torno al silencio y la música si es que acaso lo mismo no son, como yo creo que sí ocurre.
Si para Umbral la pared blanca es escultura, el silencio habrá de ser música. Y lo es... Vaya si lo es. Pero ay de la vida sin la una y sin el otro; sin el día y la noche, sin el crepúsculo, sin el amanecer, sin la confusión y la cohabitación celeste de los supuestos astros. En ocasiones, la música de nuestras cofradías me trae de la mano la misma nostalgia de James Joyce, de Stephen Dédalus, vamos, viendo a mamá tocar el piano para que baile. Esa es la música por la que me gusta ser apuñalado. En realidad, en la calle pocas piezas son las que me acercan a lo trascendente, como he leído; considero que no son días para "acercarse" y si lo son, no es ni sitio ni lugar. Pero, de igual modo, soy capaz -son capaces algunas obras- de explicarme en apenas los minutos que duran la extraña noción de tiempo... Éste no va de A a B; o si va, no tiene por qué ser de manera única. Y las marchas, algunas, vamos, consiguen que de B pase a A.
¿Acaso ciertos pasos y ciertas cosas de Farfán no nos hacen vivir otras vidas? ¿Acaso no hay pasos a los que la música los retrotrae? ¿No involuciona quien contempla un palio de corte romántico con algo de Manuel Font de Anta? ¿Acaso no pasa hambre uno al escuchar el costumbrismo de Soleá, dame la mano? La grandeza de la música, del arte en sí: despertar en nosotros sentimientos, provocarnos emociones.
¿Y acaso no el silencio? La música, al fin y al cabo, todos la perciben pero el silencio... ¡Ay el silencio! Hay silencios que duelen, que se pueden cortar con el filo de una navaja; hay silencios que condenan, otros que salvan. Silencios muy elocuentes... Y, en resumidas cuentas, aunque semos capaces -el que lo sea- de escucharlos, no se oyen. La comunicación no verbal de los Psicología va mucho en esta línea. Y se habla del silencio, se elogia, se vitupera pero... ¿se sabe lo que es?
En un desvencijado y viejo diccionario he leído que el silencio no es, ni más ni menos que la ausencia de ruído. ¿Podemos, por tanto, contraponer el silencio a la música? Es decir, si tenemos claro qué es la música... ¿podemos afirmar que lo opuesto es el silencio? O, lo que es lo mismo, si suena Amarguras, arría el paso y la banda deja de tocar... ¿se produce el "temido" silencio? ¿Acaso lo que sonaba antes era ruido?
Benditos silencios los que nos deparan las cofradías. En estos tiempos alocados donde preferimos no detenernos para no oír nuestros propios miedos, van las cofradías y hasta la de más bulla tiene sus "silencios". Pero, atendiendo al diccionario viejo que suelo consultar, empiezo a dudar si los silencios no comenzarán cuando las bandas empiezan a tocar...
Post Scriptum El Sr. Farfano sabe el por qué de este posteo. Perdonen.
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bajoaragon
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- Registrado: 20 Nov 2006, 22:42
Si algo tiene Sevilla en Semana Santa, creo que es la ausencia de silencio.
El silencio, a mi entender, más que la ausencia de ruido, seria la ausencia de sonido. y sondio, en Sevilla, en Semana Santa, nunca deja de haberlo.
Esto solo es una visión de alquien que ha podido disfrutar de esta tradición siendo agena a ella. De alguien que la ha observado desde otro punto de vista y otro enfoque..............El sonido de vuestra tradición, no solo es esa música que interpretan vuestras bandas o agrupaciones. El sonido de vuestra Semana Santa, lo componen tambien el rachear de los costaleros, los barales de un palio en movimiento, las frases con las que los capataces animas en las levantás, los aplausos, el murmullo de la gente en las calles.......... Creo que en este sentido, Sevilla es una de las ciudades más ricas y más variada en sonido en Semana Santa. Y eso, es todo un deleite para alguien de fuera. (eso os lo puedo asegurar yo....)
La Semana Santa...... nunca está en silencio
El silencio, a mi entender, más que la ausencia de ruido, seria la ausencia de sonido. y sondio, en Sevilla, en Semana Santa, nunca deja de haberlo.
Esto solo es una visión de alquien que ha podido disfrutar de esta tradición siendo agena a ella. De alguien que la ha observado desde otro punto de vista y otro enfoque..............El sonido de vuestra tradición, no solo es esa música que interpretan vuestras bandas o agrupaciones. El sonido de vuestra Semana Santa, lo componen tambien el rachear de los costaleros, los barales de un palio en movimiento, las frases con las que los capataces animas en las levantás, los aplausos, el murmullo de la gente en las calles.......... Creo que en este sentido, Sevilla es una de las ciudades más ricas y más variada en sonido en Semana Santa. Y eso, es todo un deleite para alguien de fuera. (eso os lo puedo asegurar yo....)
La Semana Santa...... nunca está en silencio
Viernes Santo en Málaga.
Campanas de duelo, y una Cruz de Guía de plata se planta en las jambas de la Iglesia de San Juan.
Una sierpe de cera roja es via Sacra en absoluto silencio, roto por una desgarradora saeta. Al girar la esquina, El Cristo de la Redención en su sueño dormido susurrado por los hachones. Se mece en silencio absoluto. La música de capilla invita a la reflexión. Las cruces le siguen de par en par mientras sus espaldas se pierden camino del templo.
Regresa luego a golpe de bambalinas mudas, la Virgen de los Dolores. La crestería es un canto de silencio mezclado en la frialdad de la plata. Y en su llanto recogida, como Azucena partida, va crujiendo sus varales que suenan a final.
La candelería no puede llorar más, y la calle se sobrecoje ante la oscuridad. La música de la nada. La música del corazón encogido ha dado su golpe de aro. Se cierran las puertas de San Juan y comienza el tiempo de Silencio. Cristo ha muerto.
Campanas de duelo, y una Cruz de Guía de plata se planta en las jambas de la Iglesia de San Juan.
Una sierpe de cera roja es via Sacra en absoluto silencio, roto por una desgarradora saeta. Al girar la esquina, El Cristo de la Redención en su sueño dormido susurrado por los hachones. Se mece en silencio absoluto. La música de capilla invita a la reflexión. Las cruces le siguen de par en par mientras sus espaldas se pierden camino del templo.
Regresa luego a golpe de bambalinas mudas, la Virgen de los Dolores. La crestería es un canto de silencio mezclado en la frialdad de la plata. Y en su llanto recogida, como Azucena partida, va crujiendo sus varales que suenan a final.
La candelería no puede llorar más, y la calle se sobrecoje ante la oscuridad. La música de la nada. La música del corazón encogido ha dado su golpe de aro. Se cierran las puertas de San Juan y comienza el tiempo de Silencio. Cristo ha muerto.
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Johannes_Granatensis
- Sochantre cargante
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Si silencio es la ausencia de sonido, entonces la música y el silencio son contrapuestos, al igual que se entiende en la filosofía platónica que el alma y el cuerpo son contrapuestos.
También podemos entender que el silencio es la carencia de ruido, entonces el silencio sería una parte más de la música, ¿no es más bonito, y acaso más romántico pensarlo así? ¿No existen silencios que son más expresivos que la propia música? ¿Y no es la música acaso expresión? A veces es más bello un silencio, que toda una música por muy perfecta que sea... siempre tendrá algún silencio.
Saludos
También podemos entender que el silencio es la carencia de ruido, entonces el silencio sería una parte más de la música, ¿no es más bonito, y acaso más romántico pensarlo así? ¿No existen silencios que son más expresivos que la propia música? ¿Y no es la música acaso expresión? A veces es más bello un silencio, que toda una música por muy perfecta que sea... siempre tendrá algún silencio.
Saludos
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